DOLORS ALBEROLA

DOLORS ALBEROLA

(Jerez de la Frontera-España)

TORSO ANÓNIMO

Se parecía a ti aquel torso tumbado

entre las aspidistras y los pies de los sauces.

Aquel invierno todo, se parecía a ti,

hasta la lluvia aquella enramándose lenta

por las lentas riberas de los charcos.

Aquel invierno todo tenía tu textura,

los mármoles, las bellas vasijas ya deshechas,

los resecos laureles coronando

las ilustres cabezas y los pozos.

Todo iba anunciándote,

como una lenta calle

que va alzando sus casas, sus balcones,

sus atrios ateridos. Las colmenas

dejaban escapar abejas con tus ojos,

repletas sus mil patas de miel, de tus inciertos

labios que eran de cera. De todo aquello iba

elevándose el cuerpo,

desnaciendo la nada de tu sombra,

envolviéndose el tiempo.

Se parecía a ti, aunque desnudo, era

la misma forma altísima

de llevar tú la ropa, la misma piedra blanca

de dibujar tu gesto,

la misma arboladura de tus piernas,

el mismo pedestal de tu sonrisa. Acaso

sólo fuera distinta la inscripción

que, ya medio borrada, parecía

querer gritar tu nombre

entre aquellas arcadas de piedras inclinándose

hacia aquel corredor de columnas, de losas,

rectangulares losas

que se alzaban

apenas sin poder, recortadas por esas

manos que tiene el tiempo,

por esas uñas secas de los siglos

que las viene arañando en su textura.

Yo me hubiera sentado delante de aquel torso,

me hubiera perpetuado en la delgada

sensación que se iba clavando en mi costado,

me hubiera detenido para siempre en su piedra,

pensando que, ya siempre, estaría en la tuya,

pensando que, ya siempre, me quedaría en ti,

pensando que, ya siempre, se detendrían todos

los calendarios, siempre, los vientos detenidos,

siempre la misma lluvia hiriéndose en tu espalda,

cortándose en tu espalda,

muriéndose en tu espalda.

Aquel torso tenía,

la fuerza inmemorable de todo un coliseo,

el salvaje jadeo del león,

el quejido del público, ya muerto,

que llenaba las gradas.

Aquel, tu torso, el mismo

que ahora veo cruzar mi memoria y la niebla.

INFANCIA

Llena de barcas ibas y de arena desnuda entre tus pechos,

ante tu voz los saltos, las alegres mañanas de andar por escondites,

la luz de las pavesas, al tomar en tus manos las incógnitas,

la sensación abierta de las sílabas,

el no tener más fin que renacer, para gritar de pronto.

La conciencia, como un papel en blanco, un palimpsesto

en el que nada escrito podía deshacerse.

Y llena de violetas y en tus palmas las olas remozando

la mar a cada instante. El pelo desconchado en los abriles,

llena de sed la boca y en el vientre

la rosa todavía. Colma de risa entonces, cuajada de gorriones,

te veía venir, te veo ahora, te reconozco, palpo

la verdad infinita de unos cuántos días que ya el tiempo

ha vestido de gris en las miradas

REGRESO DE SODOMA

Como el perro que gime al contemplar al amo

y ladea la cola y husmea en la vertiente;

como el perro que sabe que está escondido el hueso

y escarba, escarba, escarba en el pasado,

intentando mirar hacia las cosas

que ya no tienen fechas.

Lo mismo que ese perro

que se muere de frío en un camino

y los hombres suceden y lo miran,

pero no ven el daño. Lo mismo que ese can,

veo pasar la muerte, es una niña

que viene de Sodoma, como si aún tuviera

una antorcha encendida; la ciudad

tiene ya un nuevo nombre y otras casas

que se vienen cayendo como antaño.

Lo mismo que el lebrel

que persigue a la niña y va lamiendo

esa mano pequeña capaz de reventarlo,

lo mismo que esa fiera reducida,

que ese torpe animal, ya sin memoria,

que ese que fuera lobo y ahora, dócil,

se tumba sin comer y mira, miro,

y la muerte, la niña,

me tiende una sonrisa mientras palpa

mi testuz con la mano que pudiera ser de ángel.

La muerte, esa chiquilla que aún viene de Sodoma

como si nunca el dios quisiera perdonarnos.